Aquella noche, Alex no podía apagar todas las luces de su mente. De un lado la entrevista de trabajo que podría solucionar sus deseos de independencia. Por otro, el inesperado enfado de su chica le tenía totalmente desvelado; pensó que un paseo le ayudaría a relajar la tensión acumulada, así que guardó en el bolsillo del vaquero la partitura, en la que se esbozaba una nueva canción para sus "coleguitas" de "Tribus urbanas", y salió a la calle sin rumbo fijo. Caminó despreocupado sin advertir que se alejaba peligrosamente del paso de transeúntes cotidianos.
Aquel barrio le acogió con la misma voracidad que atrapaba a los hijos de la marginación. Agazapado tras una esquina, alguien esperaba con codicia tesoros ajenos. Desde su garita divisó al incauto caminante; se diluyó entre las sombras para pasar desapercibido, le dejó andar para seguir su pista, navaja en ristre, pensando en el botín que estaba a punto de conseguir.
Llegaron al callejón, apenas una bombilla amarillenta teñía de fantasmas aquellos vericuetos; extrañas compañías de amores alquilados, cuchillos bisbisando caricias presurosas; y el malhechor vestido de asesino, golpea la espalda de su víctima. Alex, sorprendido, apenas pudo ver alzarse la hoja resplandeciente. Ya no vio más. Un dolor de muerte en el costado, frío y oscuridad mientras se deslizaba, despacio, hasta la otra orilla.
Allí quedó Alex, junto al cuchillo, mientras una sombra huía con un papel en la mano, (todo lo que pudo afanar), un título con mariposas. Canción inacabada que fue a parar al contenedor repleto de miseria. Junto a los desperdicios podía leerse: "Para siempre amor" (Rock lento)
Lejos, la ciudad vomitaba luces, ignorando la vida y la muerte de sus hijos.

Gloria de Frutos

(publicado en "Cortos" Ed. Edisena, 1997)

Le besó el ombligo con reverencia, como si la vida que por el cordón le llegó cuando era nonato, hubiera dejado una puerta abierta para que ella entrara.
Ya se lo dijo un día: " llegaste a la vida sólo para que yo te quisiera" y lamió la natural cicatriz con verdadero amor y deleite.
Es lo que pasa cuando se vive de manera intensa, al final siempre se encuentra un ombligo al que asomarse.

Amalia cometió un error imperdonable. Acudió a una tertulia a la que fue invitada para hablar del libro que estaba a punto de salir publicado y, en un arranque de humildad, confesó que todos los relatos contenidos en el mismo, se sustentaban en hechos y personajes reales. Lo cotidiano había taspasado los límites de la literatura, circunstancia que no agradó a los intelectuales de café que se lanzaron a su yugular.
- Los escritores inventamos poco - apostilló Amalia - como mucho mejoramos la vida que alimenta nuestras palabras.
¿Y la imaginación? preguntaban ansiosos los asistentes mientras citaban a Oscar Wilde aseverando que la verdadera literatura era pura ficción.
La apabullada Amalia, pensaba en la obra de Wilde "De profundis", en la realidad que la fecundó; también pensó en "La familia de Pascual Duarte"... entonces alguien citó "El señor de los anillos" como libro de cabecera de un escritor famoso...
La acusaron de plagiar la vida y de carecer de inventiva...
Salió triste del café aunque le importaba un bledo la opinión de los asistentes.
Nunca más, se dijo, nunca más...
Cogió una nube del cielo se hizo unas gafas con ella, sacó su libreta y la pluma del bolso y empezó a escribir. "Hoy he cometido un error imperdonable, acudí a una tertulia..."

Paró el mundo para poner su cuerpo en hora.
Cerró la puerta al miedo y la desconfianza.
Invirtió todo su capital en un sueño.
Tapó los espejos para ignorar quién era.
Subió al tren sin certeza del paraíso.
Retó al destino a jugar una partida.
Ocupó su lugar en el universo.
Dejó una estela de auténtica dicha
y volvió con un nombre escrito en la piel.